Domenica pomeriggio.
Ho la faccia gonfia e sembro la base di un panettone.
Allo specchio, emerge anche (al tatto era meno feroce) la cupola lievitata di un clamoroso nuovo taglio.
Ieri, giusto perché mi sentivo frustrata e scontenta, e volevo (nei limiti concessi dalla Natura) sempre di più, sono andata dai miei parrucchieri di sfiducia, che finora non hanno mai azzeccato un taglio, ma
- costano poco
- sono bellissimi
- sono vicini a casa.
Avrò avuto le idee poco chiare, ma lui era confuso: ho chiesto un caschetto, non un panettone.
E anche sul colore, brunito e ben cotto, direi che ci siamo.
Ma puttenaladra, una caschetto è un caschetto, se dico magari irregolare non vuol dire francescano- a saperlo prima,
me li sarei tagliata da sola col supporto di una scodella.
I'd rather state: pretty girls make [their own] graves.
Eh sì: le ragazze carine si scavano la tomba da sole.
Parole chiave: parrucchiere, tragedia, leggenda, tragenda, amen, capelli
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